LOS HOMBRES NO LLORAN

Fue el sexto en venir de un útero severo y bastante corto en aquella época en que o eras abogado, médico, militar o cura. El no podía ser cura porque sus hermanos eran masones; ni militar porque el mate les crujía hace ya una generación ya que su abuelo había sido abogado y el primogénito también lo era. La familia determinó que genéticamente venía cargado para ser abogado y así la casa de Andrés Bello lo veló. Su primera gran pena la tuvo en segundo año de universidad y se la disiparon con un gran viaje por las cunas de las civilizaciones. En ese entonces los viajes eran navegados, calmados y conversados. Zarparon del queridísimo Pancho su hermano, el hombre de esfuerzo, y su médico de cabecera por cerca de seis meses recorrieron las cálidas tierras Mediterráneas entibiándole el alma, intentando pintarle una sonrisa nuevamente. Cuando retornaron, la madre austera y severa lo recibió y estrechó en sus brazos, pero el joven continuaba taciturno. Estudiaba, se desplazaba entre el campo y la capital un tanto enigmático y sigiloso, efectos de hacerse hombre pensaban. Lo que no sospechaban es que el joven estaba enamorado de una Reina de la Primavera de su pueblo. El bien sabía que ni su madre ni hermanas aceptarían en casa a una simple muchacha que se maquillaba y se había paseado por el pueblo en carro alegórico. Pasaron los años el joven dejó de ser joven y así fue como el estudiante pasó a ser profesional. Ejercía en su pueblo desde su casa quinta familiar donde vivía con su madre y hermana y en su bufet en el puerto. Solía salir misteriosamente muy perfumado y engominado al atardecer, pero volvía religiosamente todas las noches a dormir en su lecho incluso después de la muerta de su madre. Pasaba por periodos de penas y penitas, especialmente durante los inviernos lluviosos. Era muy varonil y sentía gran fervor por las armas siendo un diestro cazador de tórtolas y perdices. Fue en los ochentas , un maldito frío y lluvioso invierno de los ochenta, cuando se puso a pensar que se le había ido tanto a él como a su amada la juventud, y de que le servía el dinero sí no viajaba ni tenía descendencia a quien dejársela. Fue así como se enterró en su lecho y se fue entristeciendo cada día más y más. Su hermana cedió de tanta preocupación y le abrió las puertas de la casa quinta a Penélope para que fuese ella ahora la que se perfumase y peinase y lo visitase en las tardes. La lluvia no cedía ese invierno hasta que un día amaneció este hombre entristecido con un tiro en la boca con salida de proyectil por la nuca. Fué un disparo limpio, estudiado y perfecto. ¿Los hombres no lloran sus penas, pero sí se pegan un tiro?