VuelVo

Vuelvo desde el silencio a compartir mis ideas en letras …embriagándome con poesía, desencanto, algo de virtud y muy poco vino del malo junto a los Micks, Rogers, Jons y Peters que hacen latir mi inspiración.

Bajo agua

Agua a la vida o vidas al agua.

Olas del mar susurran,
agua al agua cúmulo de lágrimas.
Llanto de amores cruzados,
ahogado en silencio profundo.

Bajo las olas,
ténue luz de sol llega;
luna desestimada calla.
En penumbras, duermen las goletas.

Herrumbre de clavos,
blanda sigilosa madera,
sogas deshilachas.
Pecados bajo musgo.Risas sin carcajadas.

Secreta fauna marina de pensamientos.
Acallados pasos en acantilados,
arena testigo muda ante Hades.
Tentáculos del olvido.
Espíritus del pasado. Los vaivénes de la mar.

Bajo las olas,
sin desazón, ni vientos.
Último refugio,
amores frustrados. Descanso.

Septiembre 2011

Micro cuento

Calle Paris
La persigue por la calle céntrica descalzo en calzoncillos. Sortea taxis y micros dando grandes zancadas. Intenta esquivar la urbe, sordo a los chilenismos de transeúntes atónitos ante tal persecución. Ella corre desnuda y al cruzar Calle Paris se da media vuelta, clava sus ojos en los de él y grita “Sí … tengo derecho a pataleo! Quédate con todo, pero ni muerta te devuelvo tus caricias.” Empuña su mano derecha y su delicado puño raja el aire con un “Toma!” al hacerle un corte de manga. Triunfante detiene un taxi y se sube en él con dignidad.

Instrucciones para llorar de Cortazar

El transandino tiene toda la razon ya que una llanto que dura mas de tres minutos cae en la autocompasión y racionalidad. El llanto es un brote espontáneo que definitivamente se ve interrumpido por un acto racional como el sonarse. Prefiero el llanto libre sin cubrir mi rostro dejando que las lágrimas busquen su propio camino. Cubrirlas es como ahogar la pena, un acto represivo. Los dejo con el instructivo del llanto segun Cortazar!

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente.

Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca.

Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

1983 ... año de despertares y democracia solapada

Por 1983 me encontraba en la uiversidad saliendo del capullo de la comodidad entrando en contacto con un ambiente de calma solapada que se oponía a un regimén militar que se había posicionado en el mando y reprimía a los disidentes con mano de hierro. Ese año el Premio Nacional de Literatura fue escojido bajo otro nombre e irónicamente de modo democrático haciendo que los interesados presentaran una recopilación de escritos. En los '70 el Premio Nacioanl de Literatura comenzó a entregarse cada dos años y el '83 no correspondía hacerlo. Literatos postularon con sus obras bajo seudónimos y los galardonados fueron escojidos por un jurado. En la categoría de poesía Fernando Valenzulea Mendéz fue premiado por su obra "Desclavetiadura" y Carlos Cerda en la categoría de novela con "Morir en Berlín" . Fernando pasó por la Escuela Militar y era considerado un traidor por sus contemporáneos de uniforme. Hoy tengo el privilegio de asistir a un taller literario que él magistralmente inspira hace más de 25 años.

Una muestra de Fernando Valenzuela

Navidad

Eramos todos ajenos
ausentes de hojas, de sonrisas
en sutil mimetismo de saludos
devorando sombras.

Sólo torpes garras
ocultando dedos

Tú dibujando guisos
desterrando el polvo;
yo esculpiendo números,
golpeando olímpos,
esperando a las vestales
ebrios, ebrios de existencia

Avidos de ruidos
mientras el alma,
cae, rueda
apresurando sueños
y se puebla de ventanas

Bastó una hoja
con guirnaldas
aurora de campanario
no importnado imágenes
sin expandir figuras
o lograr lo definido;
descubrir que ya no llueve

Y volvimos a jugar
colgando los estandartes
con rostro
de tarjetas y paquetes


Emerger

Necesitábamos saber
el porque de las raíces,
la razón de los arraigos.

Cogiendo un espejo y un reloj
comprendimos
nuestra pálida existencia;
assitiendo al funeral
de cosas viejas
trasvasijando
nuestros antiguos mostos.

Y no hablamos
de estrellas en el cielo;
conversamos
de naves que se alejan
vistiendo
de escafranda el epnsamiento.

Sólo una muestra de simplemnete Fernando ...

"Viceversa" de Mario Benedetti

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte
tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Paréntesis

Alma,
disculpe
la interrupción,
me concede un minuto
de su agitado tiempo?
Sé de su inquietud
de su furtiva vida.

Me inquieta
verla
haciendo para vivir.
No cree Ud.
más conveniente
vivir para hacer?

La veo
persiguiendo
un arco iris
en el jardín
de su vecino,
ha parado
a
observar
el arco iris
en su
jardín?

Alma,
mi intención
es alertarla
de quehaceres
inútiles para su espíritu
y poco leales del alma.

Tal vez,
si intenta
vivir para hacer,
viendo
el arco iris propio
y
se detiene
para alimentar
su espíritu
con quehaceres
propios del alma.

Cambio y fuera en 1er borrador

Cambio y fuera

- “Colibrí llamando a Gavilán, cambo y fuera”, bajo el micrófono y espero. La señal es buena, hay poca interferencias para ser un viernes por la noche.
- “ Aquí Gavilán, como aletea Colibrí esta noche, cambio y fuera”, escucho su respuesta desde el parlante al lado de mi cama. Escucho su respiración, esa respiración que antes me calmaba y ahora me angustia.
- “Colibrí aquí con alas pesadas y ojos nublados”, respondo con mi voz entre cortada., sofocando un sollozo, disimulando mi tristeza, cambio y fuera”, suelto el botón del micrófono y espero. Como siempre espero.
- “Colibrí, se te escucha mal, se te escucha entrecortada, revisa los niveles de la batería, cambio y fuera” me sugiere.
- “Gavilán, Colibrí toma vuelo, cambio y fuera”. Aprieto el switch, cuelgo el micrófono y salgo por la puerta sin echarle llave ni revisar si las ventanas están cerradas. No conecto la alarma, no miro atrás, no llevo mis llaves.

Un sueño, un suspiro, una promesa y toda mi vida pasa en cuestión de segundos por mi mente al encontrarme en la disyuntiva de dos caminos. Me rasco la cabeza, me pica la pera y recuerdo como bien lo decía Frost en su sobrevalorado poema sobre el camino no tomado. Miro y me veo en la mis disyuntiva, uno se ve transitado, probado y con miles de huellas proyectándose recto hasta perderse en el horizonte. El otro sendero se me presenta angosto, con maleza y pasto que revela un sendero poco probado e impredecible que rápidamente se pierde en el horizonte dejándome expectante con respecto a su curso. Medito, me sigo rascando con nerviosismo la pera y pienso en el ayer, en los senderos ya recorridos y opto por el menos transitado deseosa de adrenalina y nuevas experiencias que nutran mi espíritu y me devuelvan una sonrisa cada amanecer.

Hoy escuché que unas veteranas comentaban que es el día de la Virgén de Fátima por lo tanto se debía meditar sobre nuestras predicciones y de paso debíamos rezar un rosario. Me sonrió y pienso en mi rosario de cristal celeste que mi abuela me compró en el Vaticano haciendo lo estipulado, lo socialmente aprobado al regalarle un rosario a la preadolescente para que se transforme en mujer virtuosa. Recuerdo esos días de uniforme, esos día en que sí estas en el Vaticano, te compras un rosario. Al entrar a la Sixtina, te bendices con agua sagrada sin incomodarte porque Pedro, Juan y Diego la ha untado antes que tu y contaminado con sus manos. ¿Quién te asegura que se lavaron las manos después de ir al baño? Nadie! Y es así como te untas los dedos y pasas esa agua por la frente supuestamente acercándote un peldaño al cielo y de paso agregando una que otra bacteria a tu existencia. Me vuelvo a sonreír y pienso que en este momento de mi vida no sabría que hacer con un rosario y que lo más probable le daría un uso práctico. Tal vez lo usaría para atar unas cortinas o como adorno de árbol de navidad. Nos e me ocurre que otra cosa hacer con uno.

Vuelvo a mirar el sendero recorrido, y me imagino que el último en recorrerlo debe haber dado pasos cansados, pesados y monótonos al igual que su antecesor. No me imagino a mujeres por este sendero No me gusta pensar así … es como caer en la masa de los estereotipos. ¿Porqué no me imagino mujeres recorriéndolo? Espontáneamente se me viene la imagen de un peregrino, porqué? Sí me obligo a pensar en una peregrina definitivamente no podría ser mi vecina con sus tacos altos. Me imagino una gringa, con mochila, unos Merril, bandana rojo al cuello con una polera de spandex y algodón arremangada hasta los codos con miles de excursiones en sus suelas. De nuevo caigo en el estereotipo.

Sacudo mi cabeza, pero mi mente sigue atrapada. Pienso que si ella es realmente una trotamundos, no habría tomado el sendero del lo esperado, habría seguido el de la incertidumbre. Pensándolo bien, sí lo habría tomado ya que es gringa y hace lo políticamente correcto. Como buena gringa con su Lonely Planet, dispensador de agua y sunscreen factor 30, habría apostado a lo seguro. A lo que los comunicados de la U.S. Embassy informa a sus co-terráneos con sus informes que hablan en tono de supremacía sobre la seguridad y acontecimientos primitivos del país huésped si es un hispanoparlante. En estos países en que el Departamento de Estado piensa que los terroristas aun viven en las copas de los árboles y los compromisos no se concretan según lo estipulado sino que a fin con la naturaleza del ejecutante. “Latinos!” suspiran y tiran los brazos en alto con tono de resignación. Ellos terminan pecando con los estereotipos como yo. En fin falibles mortales igual que yo.

Me agacho, abrocho mis botines con doble nudo y miro desde el suelo el sendero que he decidido tomar. Veo una nueva perspectiva que me invita aún más a seguirlo. Es la perspectiva de la no-visión de lo que se avecina que reafirma mi determinación. Simplemente no veo, el pasto indómito me tapa. Mis pensamientos se ven interrumpidos por un murmullo rítmico que alcanzo a distinguir en la quietud de la nada. Es un murmullo envolvente y rítmico que me hace virar y dirigirme a su encuentro. Trepo una cerca, caigo en un pastizal amarillento que me llega hasta la cintura y dificulta el paso. Camino abriéndome paso entre matorrales y árboles hasta encontrarme en un claro ante un grupo que cantan y se retuercen en danza, saltando batiendo sus palmas al ritmo de panderetas, bombos y trompetas. Veo unas carpas erguidas detrás de ellos, camionetas y colores. Son gitanos. Vive la alegría , gritos y trompetas al más puro estilo del serbio-bosnio Goran Bregovic. No entiendo lo que cantan, sólo percibo desenfreno, catarsis y una espontaneidad que me desnuda.

Hago contacto visual con una gitana madura, regordeta con aretes que cuelgan de unos lóbulos alargados con la experiencia. Se mueve para un lado sobre sus nalgas y golpea el suelo invitándome a unirme al grupo. Siento como mis manos toman vida por si solas saludando al aire mientras deposito mi humanidad junto a esta mujer que me ha invita con una sonrisa frustrada al ocultar su dentadura. Me siento seducida por los colores y ese “bum-bum” que repiten una y otra vez al unísono. Sigo el ritmo sin entender lo que dicen, no me importa no entender ya que de poco me voy sintiendo una más de la congregación. Canto, me sacudo y pierdo entre ellos.

Parece que hubo un sendero, parece que tenía planes. Olvido el sendero poco recorrido y no pienso más en el ayer. Vivo este presente que me envuelve como un sueño de púrpuras y dorados sacándome suspiros y sonrisas de complicidad. Me entrego a un sentimiento de pertenencia entre estos desconocidos que me despojan de mi pasado. Bailo y me abrazo aleteando a mil como un colibrí suspendiéndome en el aire con naturalidad, volviendo a tocar tierra para luego darme una y otra vuelta de liberación sin claudicar mi independencia entre todos. Sonrío, sueño y suspiro en el aquí y ahora sin temor de los gavilanes al acecho disfrutando la dulzura y el néctar de la vida.

El canto de los tacones

Tendida en imaculada
asepcia
contaminada por flores.
Un teneu rayo de sol me saluda
y el ronroneo mecánico
alienta la atrofia
de una rodilla rígida,
hinchada y moribunda.

Escucho voces, risas y
unos tacones desafiando
el silencio
de esta asepcia
lugubre en paréntesis.
Deseo el canto del taconeo
rítmico de mis pies.

Escucho, pienso y recuerdo.
Luego añoro, sueño y levito.
Imaculada asepcia de la atrofia
y quietud.
Espero el canto de mis tacones
o el de tacones.
En fin, igual espero.

An Ode to you Juana la loca

Ode to You, My Childhood Friend

Confidant.
Childhhood friend
fair complexion,
ash blond hair
piercing cloudy bluish eyes
remaining
loyal,
presently constant
over thirty
some oscillating years.
Unique
among all others
fighting for the feeble,
living borderline with norms,
accepting the exception,
seeking rays intersecting dunes.
Self confident
passionate soul
defying all
questioning all the whys.
Using premonitions,
omens and dreams
as guiding lights
traveling rocky paths of love,
deception
even
deadly betrayal.
Jealous mates
once
planted
distrustful seed;
dialectical efforts
dissipated distrust
bringing forth
a union yet to be surpassed.
Distance
along
routine
may suck our days,
fog shared delights;
never bittering ambrosia
found in the heart
rejoicing
over rare enraptured coffee breaks.
How you laugh!
How we laugh!

Sacudida crespuscular

Quietud incierta
Con silencio de amanecer.
La ciudad en delta;
Cuerpos relajados
En abrazo del nuevo amanecer.

Gaviotas y perros siempre en REM.
La naturaleza y el instinto
Despierto
Conectados con su origen.

Chillan, ladran.
Inundan el cielo tierra adentro.
Escuchan la tierra.
Anuncian la tierra.

Locomotora ruge.
Ellos avisan.
Ellos saben.

El vaivén llega
Suave y persistente.
Persistencia a insistencia.
Insistencia a exigencia
sin inclemencia.
Gaviotas tierra adentro,
Perros en aullidos de
conciencia.

Luna llena de presencia.
Ilumina incertidumbre.
Cobija con frialdad
a unos y otros
atesorando el reencuentro,
gritando la confusión,
buscando la pérdida,
esquivando la muerte,
llorando al suyo,
lamentando al tuyo,
añorando el antes
negando el después,
recapitulando lo que no fue.

Ellos sabían.
Ellos alertaron.
Fueron ignorados.

La tierra rugió
diciendo eres nada.
Escúchalos,
ellos saben y tú no sabes.


Terremoto de un 26 de febreo a las 3:40.
Van 732 muertos hoy 1 de marzo.
La tierra rugió y se los comió el 2010.

Chispazos desde Casa de Té Lavanda, Frutillar

Temporal de aromas

He sido envuelta
por el dulce
aroma
de lavandas
mientras
un ventarrón
salpicado
de minúsculos pétalos
violáceos agrisados
desparramaban
ilusiones
por las riberas
del Llanquihue.

Tarde de aromas,
sabores,
sensaciones y añoranzas
en tenues tonos rosas y púrpuras
de los más
diversos
matices
hasta caer
en el celeste
así apaciguando
un espíritu
deseoso
de alzarse
junto con ellos
y
ecos del pasado
recorriendo así
nuevos placeres,
riberas y
recovecos
de lo viviente.



Febrero 2010

Strip Triflow Clínico

Corría un 21 de diciembre con el shaft del aire acondicionado dándole de frente, rebotándole en su frente sin clemencia entumeciendo sus sienes, cosquilleando su nariz, parando cada tierno vello de sus brazos hasta encrespar sus pezones. Sentía como ese soplo de hielo entumecía el resto del cuarto estéril de asepsia virulenta adormeciendo con su monocromatismo más o menos blanco cualquier pensamiento o inspiración que no fuese un Ave María o Padre Nuestro.

La monotonía de largas horas de espera interrumpidas sólo con caminatas por pasillos inertes, los ruidos del Cuarto de Periférica o del citófono que comunica con la Sala de Recuperación siendo el único indicio del pasar de las horas. La larga espera sumatoria de tres horas de quirófano y de cinco en Sala de Recuperación se vio rasgada con un chirrido de ruedas y la puerta abriéndose abruptamente al ser lanzada de par en par por el casco de un catre cobijando a un lánguido y entubado marginal mortal. Al igual que el recién operado, los tubos fluorescentes tampoco sabian diferenciar entre día y noche aumentando aun más el desconcierto del recién llegado. Detrás de la procesión de tubos, cables, auxiliares, y enfermeras entra un soberbio médico de mediana edad, ordenada barba y un par de Crocs blanco que silencian su paso proporcionándole de ese aire de grandiosidad tan auténtica del cuerpo médico.

- “Todo ha salido bien”, informa el cirujano con una sonrisa ensayada y un tono bordeando lo socarrón.
Ella, se incorpora, mira la cama, acerca al recién operado y acaricia su frente luego mira al médico y le contesta,
- “Me alegro, que alivio … el Señor escucha, nunca me abandona” mira hacia abajo y hace la señal de la cruz sobre el rostro del pálido hombre, añadiendo, “estaba preocupada, pero sabía que el Buen Pastor estaba a su lado.”

El médico entrega tecnicísmos de la operación y luego le hace entrega de un instrumento transparente con una manguera y tres bolitas. Le explica con detalles y parsimonia lo esencial que es hacer uso continuo y sistemático del aparato para así estimular y recuperar la capacidad pulmonar del recién operado.

- “René, sopla, vamos sopla” le anima ella sosteniéndole el aparato y sus
bolitas.
- “Ya, ya más rato, se me seca la boca y dan ganas de toser”, le responde con tono de cansancio y derrota el susodicho mortal desde las profundidades de
unas sábanas virginales muy bien planchadas.

Pasan las horas, se pone el sol una y otra vez y aun no se mueven las bolitas por más que se acerca la manguera a la boca y la aprisiona con sus labios una y otra vez. Solo se percibe un leve meneo practicamente imperceptible y la bolitas insisten en no levantarse en suspensión con su aliento. Esa tarde llegan los resultados de los últimos exámenes en los cuales se indica falla pulmonar y acumulación de líquido en ambos pulmones. El paciente debe soplar sí o sí, sino le harán una punción para drenarle el líquido.

Lucia esa tarde se suelta el moño que acostumbra posar en su nuca, deja caer su melena por los hombros, la sacude al viento del siberiano aire acondicionado y desabotona el tercer botón de su ceñida blusa. Luego mira al bulto de tubos y drenaje que yace entre almohadones y se dirije con determinación prusiana hacia el aparato sentado sobre el velador. Lo toma por su base, libera la manguera y detiene su mirada sobre René nuevamente que continua sepultado entre almohadones y cablerío. Se para en posición de descanso ante él, con las piernas levemente separadas y la pelvis inclinada hacia adelante sosteniendo aun el aparato en sus manos. Fija su vista con determinación inusual sobre él y lo aborda haciéndole la propuesta.

- “Ves esta guaguita” le dice acunando su pecho derecho en la palma de su
mano derecha.
- “Sí”, le susurra René incorporándose con dificultad en la cama, “esa es la
Mamita Mayor” le responde con hambre.
- “Bueno Papito, Mamita Mayor quiere conversar prontamente con el Socio, así que si Ud. quiere renovar algún diálogo y no ser traicionado, vamos soplando. Cada bolita que sube, más cerca del entendimiento se estará”, le contesta y guiñe el ojo sacudiendo sus pechos.

René comienza a soplar mirando fijamente a Mamita Mayor y Hermana Menor, cada soplo que da es una puntada en sus costillas hacia un nuevo entendimiento. Con cada soplada y movimiento de bolita, Lucia con menos ropa va quedando sintiendo el frío aire que la envuelve y vuelve encrespar los pezones.

Colaless de mañana y de algodón por las tardes

Aquí va un poquito de mi sarcasmo sobre tanta cartuchona inútil que anda suelta por ahí ........



-Hasta luego Elsa, voy y vuelvo.
Escucha una llave de agua que se cierra y ve como viene corriendo desde el lavadero una gordita buenachona que le recuerda,
- Señora no se olvide de la leche.
- ¿Algo más falta?
- Sí, tráigase pancito calientito para el té, le suplica.

Mmmmmm pancito, siempre quiere pancito y más pancito se dice a si misma dándose media vuelta dirigiéndose hacia la puerta. Continua diciéndose asi misma, sí desde que entró a trabajar hace tres años ha duplicado su peso, es un saco sin fondo. Sí, se lo come todo y no hay caso, simplemente no entiende que los platos no son para llenarlos. No entiende que se debe ver el borde del plato y que papas con arroz no son acompañamientos complementarios. No hay caso con la gente de pueblo, están destinados a ser gordos y morir infartados.

Antes de subirse a la van, se detiene y le saca una hoja que se ha enganchado en el Ichthys que lleva pegado en la puerta trasera. Esta feliz con el pez que le trajo Mariana de Jerusalem. Con sus aritos de perla, medallita de oro al cuello y argolla de matrimonia en su mano izquierda, Consuelo se monta en su van de tres hileras y parte rumbo al colegio a recoger a los niños. Hoy le toca el turno de la tarde y llenara las tres hileras con holgura. Sabe que esta partiendo más temprano de lo necesario pero así podra copuchar con las otras mamás y ponerse de acuerdo ya sea sobre el disfraz que las niñitas usaran para bailar la resbalosa , el color de las flores para el mes de María o sobre la colación de los niños.

Esta tarde se le ha hecho particularmente larga ya que almorzó a la una en vez de las dos. Las clases de localizada en la mañana fueron monótonas sin Mariana que estaba resfriada en cama. Luego en casa, después de us ducha de media mañana, al estar con la pinza ante el espejo se ha fijado que dos zurcos empiezan a marcarse a cada costado de su boca. Quedó helada, entro en pánico. Pensó que le vendría una de sus crisis de pánico al ver como la amargura se comenzaba a pronunciar en su semblante.

- Mariana, galla, estoy arrugándome!
- Consuelo? Tranqui, dime, explicate ….
- Tengo dos grietas, zanjones, ARRUGAS bien ARRUGAS en la cara, etsoy igual que mi abuela! Mal, muy mal ….
- Consuelo, para eso esta el Botox, fuente de la eterna juventud. Tranqui amiga …

Por suerte no todo había sido horrible, arrugado y añoso hoy para pobrecita Consuelo … Mariana no habrá estado hoy para sujetarle los pies durante las 6 series de 25 abdominales, pero estaba él. Sí, felizmente estaba Adán en la recepción para tirarle un piropo y mirarla de arriba abajo a su llegada. Esa inspección matutina que la alienta a maquillarse y colocarse su colaless que le maraca bien marcadito sus dos cachetes para que así la mire mientras se aleja hacia las elípticas. Ella siente sus ojos en su espalda y se le paran los pelos sintiendo al sentir un cosquilleo entre sus piernas pensando comose saborea en silencio el bomnón detrás del mesón.

Esta mañana lo había saludado y mirado de reojo al pasar su tarjeta por el lector magnético. El por su parte al saludarla la había barrido de arriba abajo recorriendo cada curva de su ser. Gustoso este Adán, se había dicho a si misma y sonreido hacia su interior pensando como este tipo le rompe los estereotipos de cabeza de músculo que deambulan de gimnasio en gimnasio. Lo ve buena gente y muy educadito, como de colegio particular aunque lo duda si es que ha terminado en un gimnasio.

Ya en la trade, mientras estaciona el auto a la entrada del colegio, haciendo múltiples maniobaras que igual la dejan a un metro de la berma, se acuerda de su colaless y le entra un pánico. Empieza a hiper ventilarse … recuerda que debe respirar …. toma aire y lo bota lentamente, toma aire y lo bota …. siente como le vuelve la calma y piensa más claramente haciendo memoria, ¿lo dejó colgado en la ducha o lo guardó?, se pregunta as si misma mientars gira el manurio frenéticamente de un lado para el otro sin major efectividad. Repasa lo que ha hecho en casa despu´s de regresar del gimnasio, generalmente ya esta seco después de almuerzo y lo guarda antes de ir a buscar a los niños bien en el fondo del cajón de su ropa ínterior. No quiere que alguien lo vea. El colaless es solo para las mañanas cuando va al gimnasio. En realidad es su fetiche para su fanatsia de seducción. Se moriría de vergüenza si se lo ve su marido, Elsa o uno de los niños. Qué pensarían de ella si supieran. Pensarían que es una suelta, una cualquiera, una puta con el poto al aire. SEerelaja, y vuelve a respiar con calma, lo ha guardado bien dobladito listo para mañana.

A pesar de sus temores, y aprensión le fascina usar su colaless. Le gusta sentir la lycra de sus calzas contra los cachetes de su trasero. Siente como la tela la afirma y acaricia con cada paso que da. Se siente tan sensual que le es inevitable mover las caderas más de lo correcto al desplazarse. Su abuela con seguridad estarêa meneando la cabeza en desaprobación al verla caminar. Tiene plena consciencia como su cola instintivamente se marca y para, como la guata le queda palnita y saca pecho viendose una copa más grande y más estlizada.

Cuando lo lleva puesto por momentos se siente una pantera libre y misteriosa, pero luego recuerda el cautiverio de sus días predecibles y monóntonos. Una existencia que empieza y termina con Luis. El Luis de su adolescencia, el Luis de su sexualidad, el Luis de su cama y el Luis de sus hijos. Ese Luis que llena sus vacios, ordena su aire y regula su vida. Ese Luis que celebra su mousse de chocolate, torta de tres leches y asado alemán con tocino y puré al merquén. El Luis de su ayer, hoy y mañana si es que elimina esos zurcos y sigue conservando su cuerpo y carita de muñeca.

Sabe que hoy por la tarde luego que regrese de su turno repartiendo niños, la tarde será igual que todos los otros días. Sus días tienen un patrón que a veces la confunden y no recuerda si el martes es jueves o el miércoles es viernes. Una vez que los niños llegan a casa la tarde pasa rápido y la noche la envuelve de súbito. Al llegar del cole se les sirve un vaso de leche, luego supervisa tareas, da baños, revisa uñas, prepara mochilas, da de cenar y cuenta cuentos de buenas noches. Después la casa estará en silencio y ella estará en la quietud de su dormitorio preparando su bolso para el gimnasio y en eso llegará su marido que luego de cenar y la felicite por la cena, leerá el diario, verá televisión hasta quedarse dormido y entre medio le dirigirá unas contadas palabras. Sabe bien la dinámica del proveedor, la conoce demasiado bien, se la sabe de memoria.

Son rutinas rutinariamente aburridas permtiendole estar tranquila de lunes a jueves y no tiene que preocuparse de cumplir como mujer. Por suerte llega agotado del trabajo y se duerme rapidamente sin necesitar un cariñito o algo por el estilo. Las caricias e insuinuaciones son para los fines de semana o festivos y hoy no es ni un ni otro. Alabado sea el Señor!

Los lunes por la mañana ella canta en la ducha y nada ni nadie la altera ya que vuelve a su rutina, comienza su regimén semanal, retoma el gimnasio, y vuelve a ver a Adán. Los lunes renace y se siente atractiva, se siente mujer. Y pantera por ratos. Definitivamente los lunes son buenos, hay poca gente ejercitándose en el gimnasio y pueden conversar con más calma. Dialogan de todo, se comunican, conversan y el la escucha.

Hoy por la mañana después de su rutina, Adán la ha sorprendido con una invitación . La ha descolocado con su propuesta y pasará a la historia como un lunes memorable. Ha perdido un aro de perla y se le ha dado vuelta la Altísima de los Rayos prendiendo de su cuello.

Justo cuando ha terminado con su bolso, escucha el beep de la alarma del auto, el perro comienza a ladrar en la puerta batiendo su cola enérgicamente al escuchar la llave de Luis en la chapadura. Ella se incorpora, arregla el pelo y sale al vestíbulo a encontralo y saludarlo como una abnegada esposa,

- Buenas noches, como te ha ido en la oficina?, le pregunta estirando su mejilla para recibir un fraternal beso.
- Bien, bien, y tu? Qué tal tu día? Los niños?
- Todo regio, todos muy bien, gracias.
El le coloca las dos manos en los hombros, y mira su cuello y comentándole,
- Muñeca, se le ha dado vuelta la Santísina de los Rayos.
- Va, que curioso, le murmura dirigiendose a la cocina a calentar su cena.
- Póngasela, bien pues. No ofenda.

Desde Londrés con amor

- Has visto como anda de contenta ultimamente? Le murmura Betsabé a su compañera Ruth al ver a una radiante Isabel desfilar ante las recepcionistas camino a su oficina.
- Sí es puro sonrisal, acota Ruth - para mi que ahora tiene novio.
- Síiii, le murmura Betsabé definitivamente tiene dicha.
- Ai, Betsi! Digamos que finalmente le llegó la primavera concluye Ruth antes de contestar el teléfono.

Esa tarde se encuentra sentada en el W.C. con sus pies descalzos contemplando sus uñas pintadas rojo carmín y los calzones abrazando sus tobillos. Escucha a Fito Paéz afirmando desde el living que definitivamente es una cuestión de actitud y decide hacerle caso a Fito y remediar su desolada situación. Isabel mira de reojo la tina y ve al tierno y sonriente patito reposando en el borde . Hace una semana que lo sacó de su caja y lo puso en el borde de la tina. Es un patito medio diabólico con unos pequeños cachos sobre su cabecita. Es un patito más bien cínico, pretende ser pato pero si se le mira bien tiene pinta de diablo o tal vez sea diablo con pinta de pato.

Tiene una mirada similar a la de la Mona Lisa, de esas que siempre te esta mirando y no te quita los ojos de encima. A ella la sigue por todo el baño con su mirada provocadora y logra perturbarla con su presencia. Hay días que anda más recatada que otros y se asegura que la cortina de baño este bien cerrada para que no vaya a sapearla mientras va al baño, se desviste o acicala . Hoy se encuentra entre abierta la cortina y justo la esta mirando de frente mientras ella termina de hacer pipi.

Ahí esta este coqueto patito color amarillo con toques rojizo, un pato bien pato con una sonrisa encantadora que acoge e invita a ser cogido. Podría hacer feliz a cualquier niño mientras salpica y juega durante su baño. Podría hacerla a ella aun más feliz liberándola de su celibato. Liberándola de un invierno que la tiene entumecida.

Cuando se juntó con Magdalena a un happy hour después de la oficina, su compañera desde kinder venía llegando de un viaje a Inglaterra. Se habian estado poniendo al día de las últimas copuchas de sus amistades. Comentaban de quién se había separado, rejuntado y cambiado de equipo. Cuando ya habían pagado los dos por uno, Magdalena la sorprende con un souvenir. Muy sonriente le entrega una cajita, un desde Londres con amor que venía en una caja demasiado grande para ser un imán de refrigerador y demasiado cuadrada para ser un paraguas.

- Isabel, le había comentado, estaba paseando por el barrio de Soho en Londrés y me topé con un sex shop tras otro. Finalmente la curiosidad pudo más que mis doce años en las Ursulinas, y entré. Entre pantaletas de tul verde manzana, bolitas de geisha, látigos fucsia, disfraces de gatubela y vibradores compactos de cartera multicolres ví este pícaro patito que me invitaba.
- Un patito? Mmmmm. Dices que te invitaba?
- Bueno, Isa me insitó a comprarlo y cruzar el Atlántico con él para traértelo.
- Virgén Santa, Magdalena! Qué me has traído?
- Consuelo, Isabel, consuelo y amparo en una caja.

Ha terminado, se sube los calzones, baja la falda, lava las manos, coloca crema y escucha como Fito ahora la instiga a desplazarse en el tiempo y atravesar el desierto. Con resolución se vuelve hacia el patito, lo mira nuevamente, y lo toma en sus manos. Lo deja posar en su palma activando el switch que lo enciende. Con asombro observa como su piquito comienza a entusiasmarse sutilmente, a medida que incrementa la velocidad el piquito se agita más hasta adormecer su palma. Escucha como se sacuden sus aretes con el movimiento involuntario de sus hombros. Cierra sus ojos y empieza este picarón a conmocionar su mente derritiendo su invierno primero mordisqueando sus lóbulos, luego solito por su cuello descendiendo por sus pechos dándole debida atención a cada uno hasta llegar a una pododa y bien tenida jungla. Una jungla que majestuosamente le abre paso al pórtico de adormecidos gritos y aullidos que dejan chica a Kim Basinger en 9 ½ Semanas.

Después de aquella tarde de aullidos y frenesí la cortina de baño la empezó a manejar abierta e Isabel le daba los buenos días y buenas noches a Don Augusto Artajerjes que la contemplaba y alentaba con picardía tanto de día como de noche. Un buen día la rutina entre ambos se vió interrumpida e Isabel entró al baño y evitó su mirada cerrando la cortina.

Otra caja había encontrado el camino a su hogar. Era un poco más cuadrada que una caja de zapatos y no cerraba bien ya que asomaba tímidamente el corvo de Don Juan el Tucán.

Bailemos?

- Mira Flaca, bailamos o vamos a misa, pero no podemos hacer las dos cosas. Yo estoy aburrida de ir siempre a misa y escuchar al cura siempre con la misma lata- concluye enfaticamnete la Rucia y sigue con su tranco seguro y ágil cerro abajo.

Los pies de la Flaca siguen el paso seguro y decidido impuesto por la Rucia, su amiga de toda una vida que siempre lleva el pandero y corta el queque. Ahora le propone no ir más a misa. Quiere bailar en vez de ir a misa, presiente que se le avecina el mismo dilema de siempre. Un antiguo y conocido dilema que pone de cara a cara sus creencias y estereotipos culturales de hace siglos.

Respira profundo, hecha para atrás los hombros sacando pecho corroborando que el Cerro San Cristóbal es entretenido los domingos. Le encanta hacerse parte de esta complicidad dominical con desconocidos en el corazón mismo de Santiago. Las laderas y planicies del cerro laten con risas, gritos, ladridos, en fin laten con vida hacia donde se le mire. Hay ciclistas, bebes en coche, parejas amándose, jovenes pinchando, niños corriendo, perros con sus amos, perrros buscando amo, de lo que se pida esta presente. El silencio del bosque y pasto de la semana se transforma en una celebración de energía, actividad y buenas intenciones saludables.

No le responde a la Rucia y sigue como autómata cerro abajo al lado de ella en un ensimismamiento sepulcral.

Siempre ha cinsiderado a su amiga admirable por su determinación en tomar decisiones. Las toma como quien toma una toallita de papel, se sopla la nariz y la bota. Siempre ha sido así la Rucia, decide, cambia el disco y le hecha para adelante sin titubear. En cambio ella es tan convencional y conservadora. Por ejemplo, ella siempre pinta las paredes de su casa blanco invierno y si quiere variar un poco se inclina por el marfil. En cambio la Rucia las pintó amarillo lúcuma antes que cualquier ciudadano de la república lo hiciera y en este momento las tiene rojo frambuesa. También fue la primera de su barrio en romper la uniformidad de la s fachadas pintando el exterior color manjar de leche condensada. En cambio ella generalmente se viste de gris y a lo más lleva un pañuelo rosado al cuello como máxima expresión de color y atrevimiento. Para qué hablar de su ropa interior, que siempre es color carne asi como para que nadie sepa que usa calzones y tiene pechugas.

Gira su cabeza y mira a la Rucia de patas elasticadas rojo italiano y un ajustado peto negro con detalles en rojo y cintillo ad hoc marchando bien de poto parado y viento en popa. Todo un personaje, su amiga que la revitaliza y entretiene.

Ella por supuesto que también prefiere bailar, no hay como la seducción de Marc Anthony en Ahora quién y el 1-2-3-4, 1-2-3-4 de la salsa. Pero la disyuntiva que le plantea su yunta no le es indiferente. Le cuesta conceder que le carga ir a misa, y esta feliz de tener una nueva excusa para no hacerlo. Una excusa que se fundamenta en un hábito sano como la ejercitación y vida al aire libre. Pero esa culpa, esa maldita culpa que la invade cada vez que se sincera consigo mismo y admite que lleva años haciendo algo que le carga. Algo que detesta y aborrece desde lo más profundo de su útero.

Claro que prefiere bailar antes que ir a misa. Ha odiado cada minuto de las ceremonias y visitas a iglesias y catedrales toda su vida. Cuantas veces se ha sentido aliviada por llegar tarde cuando ya ha sido la ofrenda o se han dado la paz los domingos o a matrimonios con misa de precepto. Curiosamente no le sucede lo mismo con las de difuntos.

Sí, los funerales son distintos. Los toma como actos solidarios en que va a acompañar al deudo. Ella les da un abrazo y apoyo moral al que esta a moco tendido viendo a un ser querido partir. No cree en eso de rezar para que las almas se vayan al cielo y no queden en purgatorio. Las misas dominicales, de bautizo y comunión son cuento aparte, nada que ver con las de difunto. En ellas se pasa a ser parte de una masa respondiendo en unísono a un cura que por algún motivo con su envestidura toma aires de superioridad. Siente que el comportamiento sacerdotal no es muy diferente a como se comporta un ídolo. Es distante, mira hacia abajo y es inalcanzable para el rebaño. Eso de escuchar sermones y buenas venturanzas ejemplificadoras para ser mejor persona le parece una soberana estupidez y estrechez de criterio.

Qué lata, siente como se empieza a alborotar y se le empieza a acelerar el pulso. La rabia de sentir culpa por detestar ir a misa y todo lo relacionado con la religión la agita. Se indigna con lo restrictivo y punitivo que es la religión y como desde chica le ha dictado su quehacer y no hacer. Le indigna como una tradición y costumbre la ha sometido sin su consentimiento explícito. Sus rituales dominicales siempre han estado ligados con los ritos religiosos. Se almuerza a cierta hora por la misa, se escoje cierta blusa o no porque es domingo. Sí, el domingo tiene un paseo o algún evento, va a misa el sábado y el sábado lo planifica entorno a la misa de las siete. En definitiva la misa rige y ha regido sus días de descanso sea como sea.

Mira el cielo despejado y piensa en todos esos templos que se elevan e intentan besar el cielo, intentando dominar al de la otra colectividad en suntuosidad y tamaño. Piensa como los peregrinos, ella entre ellos, se aglomeran, suplican y golpean el pecho para ser mejores personas. Piensa en lo ingenua y reactiva que ha sido todos estos años. Lleva más de treinta y cinco años engañándose que todo será mejor y estará bien porque ha ido a misa. Cuantas veces el cura ha bendecido al mentiroso, al sinverguenza y a la envidiosa y el mentiroso sigue engañando, el sinverguenza vuelve a robar y la envidiosa nunca esta contenta? Sí siempre habrán templos que se eleven al cielo e ingenuos que les acomode ser ovejas, pero no siempre podrá vivir la música y bailarle a la vida.

Suelta un suspiro y toma a la Rucia por sorpresa al responderle energíticamente, - tienes toda la razon, bailemos!

Microcuentos I

Microcuentos, microrrelatos, ficción súbita, una ráfaga, o pequeña bala son varias de las definiciones que se le han dado a estos relatos hiperbreves formados por un pensamiento, una teoría o enigma. En fin es una especie de ficción de lo que no se dice, pero se desprende o insinúa.
Les presento unos cuantos que se han venido a mi mente en estos días.

Revitalizada
Ha sido seducida. No sabe porqué, pero sabe para que.

Fidelidad
No perdona, aunque el sabe que los mortales errán y todo volantín cae a tierra.

Enamoramiento
Nuevamente ha llegado mensaje. Esboza una sonrisa y sigue su día.

Rabia
Corrí la cortina esta mañana y pasó mi vida corriendo tras un puñal.

La Novia
Con un puñal clavó el velo en su frente y la hizo su mujer.

Visita
Al atardecer el amor llamó a su puerta y no lo dejó entrar.

Bipolaridad Masculina
Ama igual que el clima, variando de latitudes.

Victoria
Con su puñal se lanzó por la ventana de la vida a derrotar la adversidad.

Balancín
Hoy la vida corre por ella, otras veces ella corre por la vida.

Mírame

Poema inspiardo por fotos de serie Cautivas
de Jorge Brantmayer


Mírame,

aquí estoy.


Me han dado
4paredes
para
ver
mis crímenes.


Escucho,
ecos de mi pasado
y
vagamente recuerdo
en
este cautiverio
de
tiempo
y
espacio
cómo llegue
a ser
juzgada
por
los ojos
de
tu sociedad.

Sí,
con tu
verdad
y
sabiduría.


Los
fierros
me han fortalecido.
Y
lo humano
en
mi
no muere!

¿Sabrosa alcachofa o jugosa mandarina?

Supongo que la ayude. La he visto sobria y muy vivaz meneando su colita por la calle. Finalmente lo empacó y despachó. Le mandó dejar sus cosas en taxi y no lo he visto más por el barrio. El hombre con cara de lagartija y baba de caracol la ronda de día y noche arrastrándose por su paso. Ella esta radiante, se ha rejuvenecido con sus halagos y trucos baratos. No ve más allá de las apariencias. Pobrecita, muy inexperta para sus años. Sí, es ingenua. Va a pisar el palito. El la cazará igual que como a una mosca.

¿Me callo? ¿Me aguanto la mierda? Como me hierve. ¿La recojo nuevamente cuando termine con ella? Mi tristeza y monótona vida es parte del pasado, sólo vivo por ella y para ella. ¿Cómo no lo ve? ¿Cómo tan ingenua y ajena al egoísmo y monotemática catril masculina? Sí es un carajo! Frio, frio y no de fiar.

Bueno, en realidad ella ha sido mujer de un solo hombre. ¿Porqué el segundo debe ser ese imbécil cara de lagartija y baba de caracol? Recuerdo como no le importó la infidelidad y sí la descuadro haberlo visto haciéndolo ante un espejo. No sintió celos que la engañara, ni siquiera le importó que fuera con una más joven y abogada. Sí, sintió lo del espejo.

La conocí en el bar de Pepe hace un par de semanas. Una fria y oscura mañana de lluvia. Entre sorbo y sorbo en la oscuridad del día repetía una y otra vez lo del espejo. Se derrumbaba después del segundo copete y hablaba sin parar. Yo la acariciaba con mis ojos y escuchaba incansablemente.

- Siempre con las luces apagadas y ahora lo hace de día ante un espejo. ¿Por qué ante un espejo y de día? No lo entiendo.

Lo repetía una y otra vez. Parecía un disco rayado de una sola pista. Lo de por qué ante un espejo me lo decía una y otra vez. Se veía sorprendida. Totalmente descolocada. Simplemnte no entendía como pudo tener sexo de día y ante un espejo. Yo creo que nunca lo comprenderá.

Sorbo mi café, el tercero del día. La espero, no viene. ¿Por qué se ha retrasado? ¿No necesita comprar hoy? ¿Vendrá con su ajustado vestido rojo o sus apretados jeans? ¿Tendrá el pelo revoloteando al viento, igual que una quinceañera? Ay Pamela, dulce y tierna Pamela. ¿Por qué no me ves? ¿Por qué el segundo tiene que ser ese arrastrado baboso? ¿Por qué yo no?

Sí esta atrasada, ella siempre sale antes del medio día. ¿Será que no necesita huevos hoy? Hace más de una semana que no compra. Colocaré un cartel bajándole el precio a las alcachofas y las mandarinas. Le encantan. Fijo que pica con eso.

Niño que mama no llora!

Casa del Inca Garcilaso de la Vega o Museo Histórico
Regional en Cusco, Perú


(esquina Calles Garcilaso y Heladeros)

Gómez Suárez de Figueroa o el Inca Garcilaso de la Vega, uno más de los bastardos desparramados por los españoles durante su invasión de tierras y culturas en sudamérica, nació en Cusco (Perú), capital del Imperio Inca, el 12 de abril de 1539. Su padre fue el capitán Don Sebastián Garcilaso de la Vega, descendiente del marqués de Santillana o Jorge Manrique. Su madre fue la princesa inca Chimpu Ocllo, hija de Huayna Capac, bajo cuyo reinado alcanzó el imperio inca su máxima extensión.
“El Inca” recibió en Cuzco una esmerada educación al lado de los hijos de Francisco y Gonzalo Pizarro, mestizos e ilegítimos como él. A los veintiún años se trasladó a España, donde siguió la carrera militar. Al pasar de los años, muy probablemente dolido por la poca consideración que se le tenía en el ejército por su condición de mestizo, dejó las armas. Frecuentó los círculos humanísticos de Sevilla, Montilla y Córdoba y se volcó al estudio de la historia y en la lectura de los poetas clásicos y renacentistas.
Conocedor de la cultura española e incaica, publica La Florida del Inca en 1605. Elabora también las que se convertirían en sus obras capitales: Los Comentarios Reales (1609) e Historia General del Perú (1617), su obra póstuma.



Al recorrer las salas que albergaron la infancia del Inca Garcilaso, me tope con una obra de Mateo Pérez de Alesio (1547-1606) titulada Virgén de la Leche. Encontrarme ante un cuadro que representa la maternidad bañada por erotismo y sexualidad me sobrecogió y ha quedado plasmado en mi mente. El eroticismo de un seno y la pureza de una virgen simplemnte no caben en un mismso pensamiento para mi. El seno expuesto, tierno y maduro me conecta con mi sexualidad femenina y el niño en brazos pasa casi desapercibido para mi. Me parece una contradicción y audacia renacentista. Bien por el renacimiento!
Alesio, objetivo logrado, has conmovedido a esta espectadora!